Оккультные Хроники КН

 Все они переплетаются меж собой в узоры. Странные и страшные. Весомые и бессмысленные. Загробные и затаенные. Мертвые и живые. Верные и ложные. Проявленные и непроявленные. Каждого с рождения до Неведомой Родины окружают и преследуют пресловутые символы. Знаки были, есть и будут. Посвященные их замечают. Крестьяне - ликуют на дровнях. Космос чавкает, пережевывая яблоки символов и смыслов. 

Перед тобой, Желающий Знать, - оккультная история Ложи Вольных Гробовщиков, или тайного общества Кооперативништяк (выбирай, что больше по душе и читай между строк) , записанная в диалогах и со слов Магистра каким-то непонятным потусторонним котом.

За окнами что-то строили. Толи магазин, то ли церковь. Рабочие постукивали молоточками, месили глину, пилили бревна. С наступлением сумерек строители не расходились по хижинам, а доставали из чехлов сурдины, тубы , валторны и строили звуки. До рассвета. А с первыми лучами солнца вновь постукивали молоточками, месили глину и строгали бревна. Видит ли кто-то, кроме нас, это колоссальное нигредо с инфернальными каменщиками? Видимо да. Из серой текущей массы неожиданно проявляется чье-то осмысленное очертание и несколько мгновений смотрит внутрь пустоты. Фаза завершится - серая текущая масса окаменеет. Когда это будет - каждый решает для себя.

Метареальность пронизывают два луча. Луч Света направленный Вниз и Луч Тьмы направленный Вверх. ( Верх и Низ - зависит от конкретного местоположения). Между этими Лучами находится то, что называют Землей (или Сатурном, или Марсом, или еще как, опять же в каждом конкретном случае - по разному). Для тех, кто находится ближе к Лучу Тьмы - идет черный снег. Кто находится поблизости Луча Света - окутаны моросящим зеленым дождем. Обитатели середины - лишены разума ( эти сущности наделены лишь иллюзией времени, которую сами сотворили и это было их первое и последнее волшебство, бессмысленное и тяжелое) и над ними вечно вращается гигантская Свастика. Раньше она была черной и бесконечной (пока не было Времени), сейчас стала каменной, а в будущем обрушится на безмозглые черепа тех, кто возится посередине. Есть демиурги, разрабатывающие другую теорию. Их исследования не лишены истины, разница лишь в том, что они живут в совершенно другой бесконечности.

- Смотри, вон какой-то человек прошел сквозь несущийся поезд. Только что был на этой стороне, а теперь уже на той. Как ему это удалось? Странно.
- Я однажды видел , как человек в корову превратился. На этом же самом месте. Шел себе куда-то, человек-человеком . И вдруг - корова. То ли какая-то подмена произошла, то ли кто-то шутит таким образом. Ну и шуточки. Я тогда один брел и свидетелей кроме меня не было. Думал было, что разумом помутился. Но сейчас- то мы с тобой вместе видим это странное явление...
- Слушай, а может на этом участке кто-то мозги меняет? Вытаскивает твои и вставляет другие. Причем совсем ДРУГИЕ. А потом повторяет операцию в обратном порядке.
- А какого черта на этом дурацком месте никогда народу нет?!! Вроде бы железная дорога, лесенки какие-то невразумительные, человеки должны туда сюда сновать, ан ведь нет. Обычно мы тут и болтаемся, да впереди кто-то иногда маячит. То в корову обернется, то сквозь поезд ломанется! Бред какой-то!
- Пойдем-ка лучше по домам! Вон и снег повалил какой-то потусторонний. Только ты здесь постой, пока я буду железную дорогу переходить, а то мало ли что. А как перейду, помашу тебе рукой с той стороны - так и ты домой иди. Завтра к вечеру снова соберемся, на цимбалах позвякаем, чайку попьем.
- На том и порешим. А вчера я от тебя возвращался, здесь вообще дождь накрапывать начал. Странно, все же...

Миражи тают, иллюзии сжимаются. Самое подходящее пространство для торговли символами. Чем, в общем-то и занимаются, не понимая ни символа, ни чудовищной нечеловеческой энергии, что заключена в нем. Сущности знаков, по большому счету, никто не понимает, ибо они расположены за пределами разума. В нашем плоском измерении отражаются лишь мутные образы символов. И проявлять их чревато. Это весьма наглядно, на примере потрепанной 
Свастики. Для начала за нее взялись различные бездельники и околофилосовствующие дурни. Так и не добившись от символа никакого эффекта, они не нашли ничего лучшего, чем впарить "неликвидный товар" немецкой шпане, которая с упорством маньяков начала долбить Свастику своими каменными топорами. Помнишь сказочку, про волшебное зеркало и чертей, которые по случаю его сперли и игрались, таская его за собой и оглашая пространство гоготом, пока не 
кокнули? - Тут произошла та же история. Свастика раскололась и рассыпалась по миру множеством энергетических осколков. Дотаскались. Доэкспериментировались. Сейчас эти осколки везде. Торговля процветает. А над головами торговцев медленно кружит иллюзия сжимающейся каменной свастики, которая вскоре обрушится на безмозглые черепки чертей, барыжничающих ее осколками.

- Давай напишем книгу !
- Давай, только ведь мы не умеем книг писать.
- Так по ходу дела и научимся. Здорово ведь, написать какую-нибудь книгу! Угол реальности сместим.
- Что-то я не совсем понимаю, о чем это ты.
- Смотри, в башке у тебя копошится какая-то мысль. Она там у тебя все время, причем одна и та же. И от того, что ты ее все время мусолишь, она не развивается, остается на одном и том же уровне. А стоит только вынуть ее из недр сознания, ну например, вставить ее в книгу, или в стих, или вот, в музыку, как эта мысль тут же попадает в голову другому человеку. И тот начинает ее мусолить, но уже, по своему. И как только ты что-то вынул у себя из сознания, на 
пустующем месте возникает нечто другое, вечно неизменное, которое будет болтаться в твоем мире, пока ты от него не избавишься, посредством написания книги, или картины, или еще как. Есть, конечно, более простой способ избавления от "формул", например в беседе, но он ненадежен, так как мысль обрастает несущественными деталями и не всегда переходит на другой уровень. Но мы же не пойдем простым путем !
- Ну ты завернул ! Давай по стаканчику красного винца хлопнем, а то вон, за окном дождь какой-то непонятный проявился. Да и за книгу возьмемся. Где-то у меня была старая машинка, авось еще печатает.
-А сгустителя азота у тебя в заначке нет? Или генератора мрака?

Не доверять ни единому слову, опубликованному в книгах. В них опубликован бред сивых меринов. Во всех. Без исключения. Некоторых фолиантов лучше вообще сторониться - различных оккультных трактатов и тайных знаний. Все эти произведения написаны весьма деревянным языком и ничегошеньки в них непонятно. Черное в них - белое, белое в них - 
красное. Читающим их становится фиолетово и нервно. Мир кажется подозрительным, погода плохой, а соседи по планете - подлыми. Характер портится, здоровье испаряется, миражи разваливаются, сквозь тоскливое нагромождение символов маячит лакированная крышка гроба. Стоит написать что-нибудь самому. Таким же деревянным языком. Другого-то нет.

- Это из того же "джентльменского набора", что и мифология Конца Света. Была точно вычислена дата. Крестьяне ждали. Время подошло. Быдло злорадствовало - никакого конца никакого света (видимо того и этого). Назначили другую дату. Крестьяне опять радовались. По этому поводу пьянствовали, пожирали кислую капусту и плодились почкованием. Назначили очередную дату. Опять ничего не дождались. А чего именно ждали? Как должен выглядеть 
Конец Света? Все, на самом деле просто. Конец света наступил в точно назначенный срок. День в день, час в час. Просто наступил он для всех - одновременно и навсегда. Поэтому никто и ничего, кроме посвященных, не заметил. Посмотри, как символы утратили свой блеск и стали просто нелепыми картинками.

 Вот ты раздобыл себе электрогитару, какую-то хрень к ней приляпал, чтобы звук был совсем нечеловеческий. Не кажется тебе это странным ? Ты хочешь играть на этой фанере скребучие невразумительные звуки. А на дудке из берцовой кости музицировать не желаешь. Тебе даже в голову такое придти не может. Почему? Потому что, для магии, коей является музыка, требуется жертвоприношение. А точнее - ты должен отловить подходящего для ритуала человечка, ободрать с него кожу (из нее можно соорудить неплохой барабанчик), вырубить берцовую кость, обработать ее бережно, просверлить отверстия для звука. После таких приготовлений ты станешь творцом МУЗЫКИ. Но дело в том, что тебе не хочется быть создателем МУЗЫКИ, ты жаждешь извлекать из своей фанеры треск и скрежет, который, в общем-то даже тебе безразличен, для таких же безразличных слушателей. Вот тебе и Конец Света. Ритуалы ушли. Вместе с ними ушло все. Нет больше музыки - остался один скрежет. Неужели ты желаешь его продолжать?

Если Твой Ритуал требует от тебя убить - убей. Убей столько раз, сколько надо. Но помни - не превращай жертвоприношение в бессмысленную и бесцельную резню свиней. И тогда никто не скажет тебе "нет". Жестко и страшно. Если сможешь - вырази более мягче. Но разве осталось что-то мягкое после тотального Конца Света?

- Пожалуй эту композицию стоит записать, правда во время записи звук станет пластмассовым, но ведь хоть что-то должно остаться от того, что мы сейчас слышали. Есть, конечно, доля вероятности того, что слышали это только мы. Да и то, скорее всего, бредили. Слишком много неоправданного барабанного грохота. Да и истеричности неплохо бы поубавить. Кто знает, что воспримет кто-то другой, сквозь противный скрип лавсановой пленки. Вообще думаю, что каждый слышит что-то иное, то, чего мы и не записывали вовсе. Причем, сколько раз ее прослушают, столько вариантов и будет. А большинство вообще ничего не услышит. Можно к кассете книжечку прилагать. Написать там, типа, Дорогой друг, если ты ничего не услышал на этой кассете, это не означает, что тебя обманули и подсунули чистый носитель. На самом деле здесь записано то-то и то-то. Ну и описать краткое содержание композиций. Тексты там приляпать, всякие разные. А если и прочесть ничего не сможет - дать устные указания, что ежели к тебе попала кассета, на которой ничего не слышно, с книжечкой , в которой ничего не видно, то нужно в очередное полнолуние посетить ближайшее кладбище и сжечь там и кассету и книжечку, да и хибару кладбищенского сторожа за одним. Зачем ему хибара - все равно он 
постоянно пьяный валяется под крестами и памятниками.

- Давайте тогда не одну, а несколько композиций запишем, ты текстов насочиняешь, объединим их в альбом, только вот как назвать...
- Назовем его просто - "готика".
- Почему "готика", тебя что, в средневековье потянуло?
- Если большинство не услышит, в книжечке не увидит, а устные указания выполнить побоятся то уж название-то всяк прочтет. От этого названия альбома, который мы даже еще не проявили,  в окружающем нас параллельном пространстве  появится целая культура, как плесень в старой заварке. Причем обстряпаем мы это дельце по панурговски - никто не догадается, откуда камни валятся. Вплетем туда чернушной эстетики побольше, ну по принципу "серебряного века", всякой там кладбищенской романтики, нигилизма щепотку. Тупоголовые только этот хлам с поверхности и воспринимают. Получится эдакий голем пластмассовый. Расплавится на солнышке - не жалко. 
- Ну что, настраиваем электрическое барахло на запись?
- Ага, только для началу давай фортепиано зубы повышибаем, чтобы звук был более абстрактным.

А что, кстати, лежит в малахитовой шкатулке? Видимо то же самое, о чем так подробно описано в "изумрудной скрижали". Похоже, что оба автора этих бестселлеров были полоумными. Или удачно прикидывались таковыми, дабы их в чем не заподозрили. Но первое кажется более вероятным. Есть ослы, которые вчитываются в трисмегистовский бред. Что-то там "понимают". Потом становятся "продвинутыми", видимо прочитанное куда-то их продвигает. Так и живут, с гордо задранной ослиной башкой. Потом все заканчивается - они умирают. Умирают обычно в пятницу, дабы таким изощренным образом обойти черный субботний шабаш. В общем дураки умирают по пятницам. Умные - по четвергам. Просветленные, видимо, по понедельникам. Есть еще те, которые вообще не умирают никогда, не смотря на вакантные дни недели. А где-то в глубинах Уральских гор корежится секта, которая канонизировала Бажова , и всю его писанину возвела в ранг священных писаний. Эти бедолаги денно и нощно выкрикивают в его адрес страшные молитвы, отплясывают под лютый вой волков у синих костров и без устали ищут шкатулку с философским яйцом внутри. Пожалуй стоит такую шкатулочку сделать, положить в нее предел мечтаний, да и подсунуть сектантам, дабы они успокоились и померли в ближайшую пятницу.

Если Ритуал требует от тебя умереть - умри. Умри столько раз, сколько надо. Но помни - только Истинный Ритуал достоин твоей смерти. И тогда никто не скажет тебе "нет".

Как-то в начале пути я поймал несколько снежинок, с целью их рассмотреть и понять кто и для чего их сделал. Снежинки были бесформенные и быстро растеклись по ладони, превратившись в веселые хрустальные капельки. Намного позже я стал понимать, что эти снежинки были сделаны исключительно для меня, но кто их сотворил - оставалось загадкой. Есть те, для кого идет дождь. Они не знают о снеге . О тех, кто лишен дождя и снега вспоминать больше не будем, так как они уже для нас исчезли. Когда пришло знание о происхождении снега, снежинки стали в форме пятиконечных звездочек. Выдумщик, с которым мы когда-то, видимо в начале всего, начинали оккультные практики, все чаще жаловался на дождь и туман, менял зонтики и удивлялся, почему я не замечаю дождя. Сейчас меня окружает бесконечный снегопад. Скоро он превратится в метель. Я уже не ловлю снежинки, чтобы их рассмотреть. Я знаю, что они и зачем. В этом пространстве находятся такие же, как я. Их не разглядеть из-за снега, но я их чувствую, мы все связаны незримыми нитями. Я приветственно машу рукой тем, кто живет в полосе дождей. Оттуда, усмехаясь, мне машет зонтиком Выдумщик. 

Если ты дочитал до этого места, значит ты ТОТ КТО ЖЕЛАЕТ ЗНАТЬ, а не тот КТО ИДЕТ ПО ПУТИ ЗНАНИЯ.

ТОТ КТО ИДЕТ ПО ПУТИ ЗНАНИЯ не будет открывать и читать эти строчки, так как ему не нужно чужое знание, полученное сразу и задаром . Он ищет свое, путем ночных бдений у тигля, ошибаясь и обжигаясь, умирая и возрождаясь. Я тебе не открою тайну золотого ключика. Зачем тебе этот ключик, если ты не ведаешь, где дверь, да и не уверен есть ли эта дверь вообще. Не ищи черную кошку в темной комнате. Черной кошки там нет, тем более тебе неизвестно, зачем и кто построил комнату и поселил в ней мрак. Смотри лучше на рыжего кота, который так вольготно греется на лужайке, в лучах заходящего солнца. Ты не ищешь Знания, а хочешь только исполнения Желаний. Живи в красивом мире, который мы для тебя придумали. Смотри, только для тебя мы его обвесили веселой мишурой и разноцветными гирляндами. Только для тебя мы создали миражи и населили их нелепыми слепыми богами, чтобы тебе не было так страшно. Только для тебя мы воздвигли отражения жуткого Настоящего, чтобы тебя изредка терзали сомнения, без которых нет полноты счастья. Не стремись сорвать занавес, который повесил не ты. Все это для твоего блага, ведь таково было твое Желание. 
Есть вероятность, что в результате духовных практик ты откажешься от Желаний, решив пойти по пути Знания. Дерзай! Путь тяжел и непредсказуем. Мы будем ждать тебя. Не так важно, будет ли тебя в пути сопровождать снег, или ты будешь побираться сквозь дождь и туман. Нет правил. Но в правиле, в котором нет правил есть исключение :

Если ритуал требует от тебя сжечь мир - сожги. Сожги столько раз, сколько надо. И никто не скажет тебе "нет".



POST SCRIPTUM